每日一句

李明醒来时，窗外的天空还是灰蒙蒙的。他习惯性地摸向枕边，手指触到冰凉的玻璃瓶。瓶子里装着365张卷起的小纸条，这是他去年今日开始的仪式。

“每天夸自己一句。”心理医生如是说，递给他这个空瓶和一本便签纸。

那时的李明刚被公司裁员，妻子带着孩子回了娘家。三十五岁，他突然一无所有。失眠、焦虑、自我怀疑像藤蔓般缠绕着他，直到他走进那间狭小的心理咨询室。

第一天，他对着镜子站了十分钟，最后潦草地写下：“今天起床了。”塞进瓶子时，他觉得这游戏愚蠢透顶。

第二十七天，他写道：“煮的面条没糊。”

第九十三天，暴雨倾盆。他望着窗外发呆，突然想起少年时最爱在雨中奔跑。他冲出门去，浑身湿透地回来，写下：“还会像个孩子一样笑。”

瓶子渐渐满了三分之一，他的失眠却渐渐好了。有时他甚至会提前想好明天要夸自己什么，这让他开始留意生活中那些微不足道的事。

第一百五十天，他在菜市场帮一个老太太拎重物。回家后写下：“力气还不小。”

第二百天，他开始学习做菜。油花四溅中，他手忙脚乱地炒出一盘青椒肉丝，咸得发苦，但他吃完了。纸条上写着：“没浪费粮食。”

变化是悄无声息的。他不再整日躺在床上，小屋收拾得干净整洁。早晨他会去公园散步，下午去图书馆看书。有次遇到前同事，对方惊讶地说：“你看起来不错。”

他笑了笑，没说什么。那晚他在纸条上写：“没有羡慕别人的生活。”

第三百日，妻子带着孩子来看他。儿子说爸爸的屋子有阳光的味道。妻子留下吃了晚饭，没有过夜，但答应下周再来。

那天他写下：“做的红烧肉儿子吃了三碗。”

瓶中的纸条越来越满，他的日子也是。他在社区中心做了志愿者，教老人用智能手机。他们叫他“小李老师”，他第一次觉得自己有用。

第三百六十四天，他写下：“明天就不写纸条了。”

最后一天，他起得很早。窗外飘着细雪，天地洁白。他打开瓶盖，倒出所有纸条，一张张展开铺满整张床。

“今天给绿萝浇了水。” “没对快递员发脾气。” “想起母亲做的饺子。” “帮迷路的小孩找到家。” “拒绝了不想去的饭局。” “梦见飞翔。” “图书馆的老张说我最近看的书很有品味。” “修好了漏水的水龙头。” “没有怀念过去。”...

他盘腿坐在纸条中间，像坐在一片由微小成就铺就的岛屿上。阳光从窗外照进来，那些字迹忽明忽暗。

他忽然明白，这一年的自我夸赞从未关于成为更好的人，而是关于看见那个一直存在的自己——不完美但足够真实，平凡却值得尊重。

最后一张纸条是空白的。他拿起笔，想了想，写下：

“今天，我不需要夸自己了。”

因为他终于知道，活着本身，就是最值得称赞的事。